...cachureando...

He buscado las palabras en cada recoveco de la casa, abrí todos los cajones, busque en los bolsillos de la ropa, entre las plantas, en las cajas de fósforos...
En las miradas cercanas, en los restos de memoria que me quedan, en los archivos de la papelera de reciclaje... y nada.

Tal parece que ya no tengo nada que decirte, que todo se perdió... justo entre tu obsesión y mi olvido.

Qué hacemos ahora?

PD: ...del año pasado, encontrado por casualidad...

Vida de Poetas.

Siendo muy pequeña, me toco visitar por casualidad a una anciana mujer con los ojos más lindos que recuerdo, se llama Delia del Carril y yo ni sospechaba quien era. Años más tarde, trabaje en la Fundación Neruda y necesite aprender del poeta. Lo leí hasta el agotamiento, me aprendí todo, escuche las mejores anécdotas de su vida de boca de sus propios amigos, pude acceder a sus manuscritos y termine sintiéndolo como alguien cercano, como alguien a quien se conoce tanto, que uno lo detesta.

Y yo detestaba a Neruda, a ese hombre machista, coleccionista impulsivo, tan lleno de egoísmo y con tanta facilidad de olvido. Cómo iba a perdonarle a mis 20 años el abandono de Delia, a quien yo consideraba la detonante de su éxito, cómo iba a perdonarle en los años en que mi sangre era puro idealismo, el capitulo del abandonado a su hija o a su esposa holandesa. Por esos días, me sentaba en una de las casas que habitó, buscando un rastro, un espacio de sus mujeres, algo que él hubiera hecho por ellas, y en medio de tanto culto a él mismo, no había nada. Sin embargo, miraba esas hojas escritas descabelladamente con lápices a tinta verde, o esas servilletas de avión escritas de un tirón, llenas de sentimiento entrelazado perfectamente de pura belleza, y todos mis reparos a Neruda se desvanecían, pues finalmente para escribir hay que vivir con el corazón a mil, y él lo sabía.

Por esos días deje que la poesía me abrazara o los poetas no lo sé. Y me deje maravillar con el lúdico Huidobro (y cómo no rendirse a sus pies), con la desolación de Carlos Pezoa Veliz, y tantos otros. Por ahí, y habiendo superado piecesitos de niños… logre introducirme un poco en la obra de Gabriela Mistral, esa mujer a quien no podía quitarle de encima la caricatura de la inspectora del internado en que estudie, pero que sin embargo hablaba del "Mujerio" y que parecía encender las paginas en algunos ensayos y varios poemas. Algo tenia esta Señora tan parca y sería que no me convencía, era cosa de mirarla, de leer alguna biografía y de dudar hasta de la autoría de su obra… era muy fome, tenia vida pacata y con esa carga de mártir dedicada a los niños, me hacia bostezar antes de intentar encontrar el motor de su inspiración.

En fin, todo esto es cuento viejo, ya no leo poesía, ni me dedico a entender los motivos de la creación de nadie… (Ahora leo LUN!!!), ya no busco conocer la vida de los poetas, pero las noticias traen la buena nueva, y revelan las cartas de amor de Gabriela con su Secretaria (Doris Dana). Misivas cargadas de belleza, derroche de sentimiento capaz de derrumbar la estatua que la pacatería nos quiso vender de Gabriela y nos devuelve el reflejo escondido de una vida real, con dolor, miedos y pasión…

“Tal vez fue locura muy grande entrar en esta pasión. Cuando examino los primeros hechos, yo sé que la culpa fue enteramente mía. Yo creí que lo que saltaba de tu mirada era a[mor] y yo he visto después que tú miras así a mucha gente. Loco fui, insensato: como un niño, D[oris], como un niño”.
(GM a DD, ~20 iv 1949, Veracruz).

mi pendiente!

Me pregunto si será imprudente escribirte por acá, pero no me detengo, me quedo en blanco!
En eso estaba cuando la madrugada te trajo hasta aquí, y hoy mi ropa tiene tu aroma, y la canción que sigue sonando, ya sabes cual es.
Sigue sonando como nosotros dos, sigue sonando subterraneamente, detrás del mostrador, por debajo de todas las historias, de todos estos años.

Qué más decir?, no hay verbo para esto.
Las palabras no fueron inventadas para lo que se diluye entre... el nunca fue, es y no será.

En fin, no logro ordenar nada, podría escribir una palabra de amor (dije amor?), y otra de odio... y es que detesto los paradigmas, las profecías sin sentido, las dulces condenas, las indefiniciones, los pendientes, los residuos, los amores eternos, la cobardía, la comodidad de la vida insipida, las indeterminaciones... y somos tanto de todo eso.

Y lo peor de lo mejor de todo esto,
es que seguirá así.

uniendo puntos, mirando rectas

Qué tan azarosa es la vida?
Siempre tiene su regalito tras la puerta, su sorpresa, su cosilla, que nos mueve y nos conmueve, nos remece entre emociones desbordadas en un torbellino...

Finalmente todo se vuelve un todo, una línea recta llena de puntitos que entre sí no tienen sentido, pero marcan tendencia y te llevan hasta donde tu mirada alcanza.

y yo voy, con esto acá adentro que no sólo late, también brilla.


(podría haber expandido la idea de unir puntos, mirar rectas, ver el todo, pero sólo queria dejar un testimonio de que hoy me siento más viva que nunca, aun que mañana, tal vez... me arrepienta... y qué más da!)

Michael Jackson y la propia vida

Michael Jackson tenía una vida extraña no cabe duda, y entra en la lógica de que nadie anormal, puede tener una vida normal. Definitivamente, no puede ser normal quien nace tan lleno de talento, lo que no tiene discusión, pese a que claro, a los "intelectualmente superiores" les moleste pensar que pueda existir, algo masivo y bueno... (por un tema más bien de ego, que nada) y que no faltara el músico que declare "no querer haber sido él", para esconder mediocridad.

Pero hay un halo de misterio que tienden sobre sí las Mega Estrellas (con la esperanza de tener algo de vida privada, o de vender), que los vuelve presa fácil de la morbosidad del público, que comprara cualquier pasquín, que rebele "la verdad", ojala llena de mitos, leyendas e historias truculentas que nos hagan conformarnos con nuestras "existencias del montón", con el mediocre consuelo de "no se puede ser feliz con tanto". (justificando con esa pildorita, la pobreza y falta de talento, por ser "garantía" de felicidad).

Así fue como en estos años leimos sobre los supuestos motivos de su cambio de piel, sus hijos, sus esposas, sus acusaciones de pedofilia (dos), sus donaciones, su juicio que si bien lo declaro "No - Culpable," (igual a inocente) lo condeno ante la opinión pública, pues nada de lo que se diga de este tipo de "celebridades" nos parece suficiente, menos si toda la prensa farandulera, que se alimenta de ellos, le cuelga toda la perversidad que habita en nuestras mentes.

Algunos dirán que MJ, por tener tanto dinero y éxito, fue una presa muy tentadora para gente inescrupulosa, y que fue una víctima de todo, Otros sin embargo, pensarán que fue su plata y fama la que lo salvo de pagar ante la justicia sus crímenes.

Pero todo eso no es más que elucubraciones lógicas de una vida que jamás conocimos y las únicas certezas que nos quedan, es que fue un tipo con una registro vocal privilegiado, un bailarín talentoso e innovador, que tuvo a más de una generación haciendo su "pasito lunar", un creativo que logro hacer de la puesta en escena de la música un antes y un después.... y claro, como no reconocerlo, alguien obsesionado por afearse.

Sin embargo, a mi lo que más me sorprende, sin jamás haber sido su fans, sin haber tenido ni un sólo tema de él en mi lista de favoritos, fue la capacidad de volverse parte de la banda sonora de mi propia vida, de que hoy al pensar en mi infancia, se vienen instantáneamente sus canciones, su música, su ritmo, los recuerdos de mis hermanos mayores escuchándolo, e intentando imitarlo los recreos de 3ero básico, jugando con mis compañeros a hacer el vídeo de Trhiller, y tantas cosas más, que lo hacen en mi mente inmortal.

la muerte, de visita frecuente

No sé que pasa, no logro leer la señal.

Tal vez sea que estoy desperdiciando mi vida, tal vez sea una advertencia para tantas horas por carretera, tal vez sólo sea producto de la necesidad de tomar conciencia de que tiene fecha de termino, no lo sé.

En algunas ocasiones, la muerte ha rosado mi vida, arrebatándome un poco de ella, dejado huellas irreparables, y es eso lo que me hace entender a quienes ven partir prematuramente a sus seres queridos, recibiendo a cambio mil recuerdos maravillosos que se transforman en dolor, difícil de apaciguar.

Justificación

Es extraña la mente, aun sabiendo que me equivoque...
insiste en buscar las excusas, y por mucho que otros hayan cometido errores, no puedo esconder en ellos mi estupidez... debo responder por mis errores, por mis actos, por mis palabras por muy vergonzosas que ahora me suenen.

Me equivoco, y lo peor es que es con las personas que más quiero.
Algo duele acá adentro y no tengo idea como remediarlo.

No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma

no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios

no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana

y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo

Benedetti, ya no está y el mundo se pone de duelo, especialmente el Sur... este sur que también existe, como escribiera... Este sur que lo exilió y también le inspiró, un sin numero de obras maravillosas.

De seguro Benedetti, es el cumplable de que muchos en nuestra adolescencia hayamos abrazado la lectura o al menos de que nos hayamos acercado más a ella.

Hoy este otoño le tiende una alfombra de hojas en su despedida... este otoño que llora que con él, se va un poco la poesía, la que afortunadamente nos dejo por mil, para seguir recordándola...

Adiós Benedetti, y hasta siempre en nuestras memorias y corazones.

Diga 33!!!

Vicente Huidobro, comienza diciendo en el prefacio de Altazor o El viaje en paracaídas...

"Nací a los treinta y tres años, el día de la muerte de Cristo; nací en el Equinoccio, bajo las hortensias y los aeroplanos del calor."

Y quiero nacer como él, quiero tomar sus palabras y hacerlas mías... Total, uno decide donde comienza y termina la vida, donde nace un año nuevo, donde nos reinventamos cual ingeniero de la existencia.

Además no le temo a la crucificción, he muerto un poco en cada abandono, y he matado cada vez que he decidido dejar lo que no aporta, lo que daña o lo que paso sin pena ni gloria, y por lo mismo un ladrón a cada lado, no me asusta, pues la experiencia siempre me ha hecho ganar.

Ahora se viene otro hito en el calendario, otro 14 de mayo en que el tic tac se hace más ruidoso, anunciando el paso de los años, pero con la gran salvedad que esté llega calmo, rodeado de regalos de vida que no dan espacio a extrañar a nadie y sólo permiten disfrutar este renacer tan colmado de paz.

y que siga la tierra girando, el agua corriendo, el corazón latiendo... pues yo me dispongo a disfrutar del milagro de este continuo inhalar y exhalar!!!

sin fin

Hay historias en las que uno nunca sabe muy bien cuando empezaron, la nuestra, no sé sabe donde termina, pues si decido emprender el vuelo, la Vida siempre se encarga de hacerme girar en círculos a tu alrededor o tal vez, generosa ante mi torpeza, sólo intenta darme una nueva oportunidad.

por los siglos de los siglos!

duele!

No son las perdidas en sí, pues tal vez nunca se tuvo nada.

Son sólo las ilusiones,las expectativas, tan inherentes a la vida misma. Esas que en algún minuto cual espejismos se ponen delante de los ojos y nos muestran una verdad que no es, pero que disfrutamos y que optamos por creer.

Ahora, ya sé que lo que creí por años, no era tal.

Y eso, es lo único que duele.
Y duele.